Unter
uns aller Sand dieser Welt.
Noch
immer nur Sand. Wölbung bis zum Rand.
Unter
sanften Hügeln seh ich wüste Maschinen.
Im
Grunde fast fliegende Kamele
mit
Massen von Beduinen.
Hügel
mit den
Konturen
von Flugmaschinen.
Konturen
von eisernen Piloten.
In
den Tälern und Höhen trocken das Eis,
selten
das Wasser, nie, und sonst heiß.
Wir
sind soweit.
Wir
sind soweit weg.
Sonst
nichts.
Und
das werden wir nicht los.
Aus ZWIEBACK's:
„VOM WINDE VERFLOGEN“
Gewidmet den Pionierpiloten
